Блестит на небе солнышко
Словно золотом отлитый щит
Напротив вон в окошечке
Швея что-то строчит
Её машина, словно кузнечик,
Игла всё скачет там да тут,
Из ниток появляются колечки
И будто бы рождаются из рук.
На голове работницы пыльная косынка
И шею свою она склонила в бок,
Вроде бы совсем неприметная картинка,
Но взгляд свой оторвать я всё никак не мог.
Она словно на сцене и так порхает плавно,
Её кулисы – это шторки на окне.
И кажется, что жизнь её загадочная драма,
Ведь в тот момент так показалось мне.
И это всё действительно картина,
И вечно так ведь может быть,
Стучать будет машина,
Ну, а за ней швея строчить.
