Когда быт, словно буря, встает здесь стеной,
Не обойти мне его; как пробиться?
Вдруг спасательный круг приплывает волной:
Моя вышивка, нежные спицы.
Я стремлюсь лишь туда, отдыхая в себе,
За соломинку крепко хватаюсь –
Но пропала соломинка сразу в руке,
Лишь иголочка-нитка осталась.
Как слепая, я делаю первый стежок,
А в глазах все плывет и двоится……
Я как будто в ладье и лечу на восток
(Или все это только мне снится?)
Ткань натянута в пяльцах, как парус тугой,
Гордый парус, наполненный ветром,
Беды все позади, далеко за кормой,
И несусь я навстречу рассвету.
